Wildbergung am Fjord.
Moschusochse erlegt, meilenweit von allem entfernt, Licht, das nie verblasste — und die vier Stunden Tragen, die aus einer Gruppe eine Bruderschaft machten.
Der Bulle stand zwei Fjorde nördlich des Camps, als wir ihn fanden, und in Westgrönland heißt das: eine Bootsfahrt, eine Flussquerung und ein langer Aufstieg entfernt. Niemand hat sich beklagt. Für kurze Spaziergänge kommt man nicht hierher — man kommt, weil die Landkarte hier noch Raum lässt.
Es waren vier, Freunde seit der Schulzeit in Odense, und dies war die Reise, von der sie seit zehn Jahren gesprochen hatten. Zwei Moschusochsen-Lizenzen für alle zusammen, für jeden ein Karibu — und eine Regel, die sie sich auf dem Flug nach Norden selbst gegeben hatten: Alles wird gemeinsam getragen.
Den größten Teil des Vormittags glasten wir die Herde vom Grat über dem zweiten Fjord ab. Moschusochsen werden nicht flüchtig wie Hirsche — sie schließen die Reihen, eine Wand aus Hornschilden und Fell —, also ist die Pirsch ein Geduldsspiel. Man sucht sich seinen Bullen aus, wartet, bis er frei steht, und ist nie weiter als eine ungünstige Böe davon entfernt, wieder von vorn anzufangen.
Um zwanzig nach eins trat er frei. Ein Schuss, hundertvierzig Meter, und die Tundra wurde still, so wie sie es nur hier oben wird — kein Verkehr, der die Stille wieder füllt. Dann begann die Arbeit, und die Arbeit ist die Geschichte.
„Beim zweiten Bier erinnert sich niemand mehr an den Schuss. Woran man sich erinnert, ist das Tragen.“
Rasmus — über die Wildbergung
Ein reifer Bulle sind vierhundert Kilo Wild, und kein Wagen kommt ihn holen. Wir haben ihn an Ort und Stelle aus der Decke geschlagen und zerwirkt, die Lasten aufgeteilt und ihn in mehreren Gängen hinausgetragen — Wildbret, Cape, Hornschild — das Geröll hinunter und am Ufer entlang bis dorthin, wo das kleine Boot anlegen konnte. Vier Stunden. Das Licht weigerte sich im September höflich, zu enden.
Als die letzte Last im Boot lag, sprachen die vier nicht mehr in ganzen Sätzen. Es blieb bei Schulterklopfen, geteiltem Wasser und diesem ganz eigenen Grinsen von Männern, die so tief in etwas Echtem stecken wie seit Jahren nicht mehr. Dieses Grinsen ist das Produkt. Alles andere, was wir tun, ist Verpackung.
Zum Abendessen gab es sein Karibu von Tag zwei, auf dem Kocher scharf angebraten, nur mit Salz und Butter, im Stehen gegessen, weil niemand dem Wasser den Rücken zukehren wollte. Wir sprachen über die nächste Reise, bevor diese vorbei war. Meistens weiß man es genau daran.
Die nächste Geschichte.
